Ilusão

Leio coisas que você escreve e fico querendo crer que são para mim.

Que tolice.

Que narcisismo.

Que egoísmo.

Não devem ser para mim.

Talvez eu goste de me iludir, mas é que a ilusão, nesse frio em que vivo, é um pouco do que me resta.

Fico criando estórias de um mundo azul claro (sempre achei o azul mais agradável que o rosa).

E depois me afogo em minhas descrenças, em minhas melancolias, em minhas pequenas depressões.

Não tem como seus ditos, criados ou copiados, serem para mim!

Quem sou eu para tal?

Mas apegos e desapegos são questão de tempo.

E nós temos todo o tempo.